visions of gideon ✜ ft. dylan castillo

visions of gideon

Le délai dans la réaction de Dylan est assez long pour que des doutes s’installent dans l’esprit du prêtre. A-t-il été assez clair ? Dylan a peut-être très bien compris, mais n’était pas à la recherche de cette réponse ? Ils restent silencieux tous deux un moment. Francis n’a jamais eu de difficulté à endurer le silence, lui qui est habitué de prendre son temps avant de prendre la parole. Pourtant, cette fois, il sent une pointe d’inquiétude face au manque de réaction immédiate de son interlocuteur. Lorsque ce dernier se met à bouger, il observe avec attention le moindre de ses gestes, question d’en deviner la teneur, mais il est assez difficile de comprendre ce qui peut bien se passer dans sa tête à ce moment précis où il soupire de manière énigmatique. Ce que fait Dylan par la suite, il ne peut le décrire qu’en le comparant à un élastique qui brise soudainement sous la tension. Le jeune homme a fait preuve d’une telle rigidité dans toutes leurs interactions que de le voir se relâcher ainsi a quelques chose de frappant.

Dylan ramène son regard vers lui et il sent soudainement un poids tomber de sa gorge à son nombril, comme s’il venait de manger une pierre. Il se rappelle soudainement qu’il a 24 ans. Il a tendance à l’oublier, avec ses manières nerveuses et incertaines, il réfère toujours à lui comme il l’aurait fait avec un enfant. Il est jeune, bien sûr, mais son âge réel le frappe une fois de plus, alors qu’il est devenu tout à coup plus plausible. Il lui sourit et Francis comprend maintenant l’effet qu’a eu sa réponse. Probablement sans le savoir, c’est la réponse que le Nephilim voulait entendre. Il ne peut pas s’imaginer ce que c’est, le poids de se savoir empreint du divin, jusque dans son adn, mais, clairement, il est bien lourd et Dylan vient de s’en débarrasser ne serait-ce qu’un court instant dans son salon. Le prêtre sourit à son tour, laissant Dylan à sa réalisation qu’il n’avait pas partagé mais qui semble lui faire autant de bien que le soleil sur une plage.

Il se mentirait en se disant que le poids dans sa poitrine ne s’alourdit pas lorsque Dylan lui déclare être content de lui parler. Une parole fait mine de lui échapper, « moi aussi », se retient-il de dire in extremis. « That’s what I’m here for », répond-t-il aussitôt pour masquer cet acte manqué. Il ne peut expliquer ce qui l’a effrayé dans ces deux mots innocents, un instinct lui dit de s’abstenir, un réflexe qu’il a depuis qu’il est prêtre. Ce n’est pas ce que Dylan lui a dit, mais la manière. Enfin, ce n’est rien de grave et ce n’est pas faux. Il est là pour faire les comptes, mais aussi pour écouter et conseiller. Et puis, cela ne veut en rien dire qu’il n’apprécie pas ces conversations avec le Nephilim, loin de là. Il respecte simplement la retenue professionnelle qui est attendue de lui.

Il se rend compte que son regard a dévié vers la table du salon depuis il ne sait plus quand, alors qu’il se perdait dans cette justification silencieuse. Il déglutit de sa gorge sèche avant de verser de nouveau de l’eau dans son verre et celui de son invité. Il doit de nouveau avaler sa gorgée en vitesse pour répondre à une nouvelle question de ce dernier. S’il apprécie son travail ? C’est une interrogation qui diffère des précédentes, Francis le remarque tout de suite. Auparavant, il avait toujours l’impression que ses réponses s’inséraient dans un processus de mentorat, il répondait à des interrogations personnelles de Dylan, même si les questions s’adressaient à lui. Mais dans ce cas précis, de savoir s’il apprécie son emploi ne change pas grand chose à la quête de sens du jeune homme. C’est simplement une question normale, le genre qu’on échange dans une conversation de tous les jours avec une connaissance. Il ne sait pas pourquoi cela le déstabilise tout à coup. Il repense à sa rencontre impromptue avec Leo au parc, comment de se faire renvoyer des questions personnelles l’a mis tout de suite mal à l’aise. Il balaie ce sentiment sous le tapis au plus vite et reprend le sourire. « I sure do. It’s not as dull as it seems, believe me », assure-t-il en posant son verre. Pourquoi prend-il la peine de préciser tout de suite que ce n’est pas ennuyant ? Dylan n’a probablement même pas cette préconception que le travail de comptable est nécessairement assommant...Il ajoute alors, comme pour se l’expliquer à lui-même plus qu’à Dylan: « I’m not saying that accounting is the most fun thing to do, but it’s such a great opportunity to work here, I’m grateful for that. » Il ne va pas lui faire croire que ce qu’il calcule ici l’emballe autant que du temps où il étudiait les astres et les grandes forces de l’univers, mais il n’a pas envie d’embarquer là-dedans tout de suite. Il a toujours l’impression de paraître plus amer qu’il ne l’est vraiment lorsqu’il aborde ce sujet, même s’il considère avoir fait la paix avec ce chapitre de sa vie. Il se rabat donc à son réflexe habituel et renvoie la balle dans le camp adverse, avec la constance d’un Rafael Nadal sur terre battue: « How are you feeling about living here ? I guess it can’t be easy getting used to it yet. » Il se sent déjà un peu mieux, l’ouverture momentanée est gérée, la balle n’a pas touché le sol, mais la chaleur l’oppresse toujours autant, au point de se sentir presque étourdi. Peut-être serait-il mieux qu’il grignote quelque chose, il n’a aucune idée de l’heure qu’il est.

En écoutant père Whitaker lui confirmer qu’il apprécie son travail – tout en assurant qu’il n’est pas aussi assommant qu’il en a l’air – Dylan a un petit rire. Il n’en doutait pas : il s’est parfois pris à désirer un emploi stable, mondain, quelque chose de simple et répétitif dans lequel il peut se fondre et se perdre dans une masse d’employés anonymes. La vie de tournée le rendait malade. Littéralement et figurativement.

Il aurait écouté le prêtre parler bien plus longtemps encore, sans s’ennuyer, mais il est surpris de se faire poser une question en retour. « Uh, » il se redresse un peu, frottant ses mains sur ses genoux en réfléchissant. De se faire demander son opinion personnelle le rend toujours un peu nerveux, peu importe le sujet, mais il est un peu inquiet de ne pas froisser son hôte avec ses réponses ; après tout, le Sancti lui a offert un endroit où vivre à prix modique, il ne peut trop s’en plaindre.

« Well, it’s nice to be sedentary for a while.» Il hoche la tête en regardant l’autre homme, son pouce tapant distraitement contre son genou. Il n’aime pas voyager. Il n’aime pas ce sentiment de se réveiller et de ne pas savoir où l’on est. Ce sentiment l’a suivi quelque jours après son arrivée au Sancti, mais maintenant il sait exactement où il est en ouvrant les yeux : il reconnait ce plafond.

« And the room is great. » Il trébuche presque sur ses mots, essayant de trouver un compliment à attribuer à sa situation de vie. Il hausse légèrement les épaules avant de se gratter le cou. Il est vrai qu’il ne peut pas s’en plaindre. Bien qu’elle soit plus petite que son ancienne chambre, elle lui donne un endroit qui lui est propre où il peut se réfugier. Elle lui fait un peu penser à une chambre d’hôtel, toutefois, dans son côté impersonnel. Il s’était mis à songer, dernièrement, à peut-être la décorer un peu plus.

« Though I try to go out, most of the time, » ajoute-t-il avec un regard de biais. «New York is what is most hard to get used to.» Il a beau dire cela, il passe beaucoup de son temps à l'église. Il a un petit sourire, tournant son regard vers la fenêtre. Il repense à son arrivée dans la ville, à la cime des grands buildings, si haut qu’ils lui donnent le vertige simplement à les regarder, aux rues pleines à craquer de voiture et aux trottoirs bondés. Les gens semblent en colère, à New York. Ça, ça ne le change pas trop de la maison.

Il se tient inconsciemment le bras, comme par réflex protecteur, dans ses pensées un instant. Il tourne la tête vers le prêtre, curieux de nouveau. « Are you from here? » Ses lèvres sont légèrement entrouvertes, attendant la réponse avec l’espérance d’un gamin qui pourrait partager ses expériences avec quelqu’un qui le comprend. « I mean, the city, » précise-t-il avec un léger rire, « not the state. »

Il se replace sur le fauteuil avant de tendre la main vers son verre d’eau. Il fronce les sourcils. « Well, I guess the state too, » conclue-t-il, prenant une gorgée pour dissimuler l’inutilité de ses précisions. Il a toujours l’impression qu’il est difficile de se faire comprendre.

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Ce court moment de culpabilité se fait sentir, comme à chaque fois qu’il renvoie la question à son interlocuteur, sachant pertinemment que celui-ci n’est ni plus à l’aise ou outillé pour y répondre que lui. C’est un comportement égoïste, mais ça, il n’y a que lui qui le sait. De l’extérieur, cela ne semble qu’être de la curiosité, de l’ouverture vers les autres, et ce l’est, mais c’est aussi, un geste de préservation égoïste. Il balaie ce genre de réflexion du revers de son esprit et se concentre de nouveau sur la réponse qui commence à prendre forme du côté de Dylan. Le prêtre remarque facilement que même ce genre d’interrogation en apparence bénigne rend le jeune homme nerveux, à propos de quoi, il n’est pas sûr, mais il commence à en avoir une vague idée suite à leurs conversations répétées. Dylan lui avoue finalement qu’il est content de rester au même endroit. Francis ajoute cette information à celle qu’il a déjà recueillie afin d’avoir une meilleure idée d’où venait le Nephilim. Il lui avait dit qu’il venait d’un endroit peu recommandable, cela explique-t-il pourquoi il devait se déplacer sans cesse ? Peut-être.

Il sourit en voyant le jeune homme faire un effort considérable pour ajouter un autre point positif à son évaluation. Enfin, ce n’est pas le Ritz ici. Francis en serait en rien insulté si le jeune homme émettait quelconque réticence ou critique, il est comptable, pas designer d’intérieur. Sur une lancée, Dylan parle alors qu’il fait l’effort de sortir le plus souvent possible. Le prêtre hausse les sourcils et se surprend à se demander ce qu’il peut bien faire à travers les rues de la ville. Il imagine sa silhouette, comme un grand foin à travers la foule anonyme de New York et sourit de nouveau. Il éclate d’un rire discret mais franc en l’entendant dire qu’il n’est pas facile de s’adapter à un tel endroit: « I bet it is... » Il n’a aucun doute que la Grosse Pomme est un défi pour n’importe quel nouvel arrivant. Il n’est toujours pas complètement habitué non plus, après plusieurs années. Il n’imagine même pas ce qu’une ville d’une telle ampleur peut représenter pour quelqu’un comme Dylan qui vient très probablement d’une région rurale du Sud. Et il ne parle même pas de Manhattan… Il n’y est allé que quelques fois et n’en voit pas vraiment l’intérêt. Trop de gens, trop de touristes, le prêtre peut compter sur ses doigts les moments où il a dû s’y rendre, notamment pour visiter des musées par jour de pluie.

Un mouvement dans le coin de son oeil droit attire alors son attention, comme une ombre passagère dans la pièce. Il tourne la tête, mais ne voit rien. Peut-être un oiseau est passé devant la fenêtre. Francis ramène de nouveau son attention vers le Nephilim, celui-ci lui posant de nouveau une question personnelle. Il est presque surpris par la candeur avec laquelle il attend une réponse. Il ne s’agit pas d’un échange de banalités polies, il veut vraiment savoir. Il ouvre la bouche pour répondre mais Dylan précise alors qu’il parle de la ville de New York, pas l’État, mais se ravise pour inclure l’État également. Il rit de nouveau devant ce patinage de fantaisie momentané. « No, no, I’m not from either, actually... », commence-t-il. New Haven peut être bien remplie durant l’année scolaire, mais cela ne se compare en rien à l’achalandage de New York. « I’m from Con- » Il s’arrête et tourne de nouveau la tête vers la droite, l’ombre est passée de nouveau dans sa vision périphérique. Toujours rien.

Il sent alors un mouvement brusque de chaque côté de ses tempes et n’a pas le temps de réagir avant de voir le contour flou de deux main qui se plaquent soudainement sur ses yeux, tirant violemment sa tête vers l’arrière, il en a le souffle coupé. Il se lève précipitamment du canapé, lui faisant face avec panique. Il cligne des yeux, sa vision n’est plus obstruée, il n’y a devant lui que le meuble et Dylan. Il regarde autour, le souffle court. Il n’y a rien, ils sont seuls. « I-I’m sorry, I- », balbutie-il en jetant un dernier regard circulaire sur la pièce. La chaleur a du lui jouer des tours, as-t-il eu un malaise? Il tire de nouveau sur son col qui colle à sa nuque moite de sueurs froides. « I should really buy myself an AC », dit-il à la blague sans pour autant effacer la pointe de crainte dans sa voix. Voyant que Dylan puisse être effrayé par l’étrangeté de sa réaction, il ajoute tout de suite en se voulant rassurant: « I’m ok, it’s just the heat. » Rien qu’une bonne douche froide ne pouvait régler. Il passe le revers de sa main dans son front, il est complètement trempé. Toujours souriant, mais clairement désolé, il désigne la télévision de la tête et demande: « Do you mind if we continue this some other time ? » Il a l’impression d’avoir été plongé dans un bassin d’eau glacée.

Au grand soulagement de Dylan, le prêtre rit doucement à ses commentaires, acquiesçant à ceux-ci. Semblerait-il que contre toutes attentes, le jeune homme soit capable d’entretenir une vraie conversation sans se mettre les pieds dans les plats. Jusqu’à maintenant il ne faisait que poser des questions pour son propre bénéfice et Père Whitaker lui donnait matière à réflexion, mais ce n’était pas un véritable échange, plutôt une consultation.

Cette fois-ci, toutefois, c’était bien réciproque – ou, du moins, il en a l’impression. Les réactions de Père Whitaker le rend plus à l’aise, ses épaules se détendant de nouveaux. Il tient ses mains sur ses cuisses et sourit en écoutant la réponse de l’autre, content de savoir qu’il n’est pas non plus du coin : c’est peut-être la faute de la pop culture hollywoodienne, mais Dylan a toujours l’impression qu’on va se moquer de lui s’il avoue à quel point la grande ville l’impressionne. Mais comme l’autre homme vient d’ailleurs également, il ne peut qu’espéré qu’il comprenne ce qu’il traverse en ce moment.

« I’m from Con- » commence l’autre, mais il s’interrompt pour tourner la tête de côté. Dylan cligne des yeux, jetant un rapide coup d’œil dans la même direction que le prêtre. Qu’est-ce qu’il y a? Il ne voit rien hors de l’ordinaire, dans le logement. Il ramène son attention sur Père Whitaker, confus.

Juste à temps pour le voir pencher la tête vers l’arrière, soudainement, avant de se lever d’un bon. Dylan se tend aussitôt, surpris par les mouvements précipités de l’autre homme, ses yeux presque effrayés fixés sur lui.

Mais Père Whitaker semble être le plus effrayé des deux. Dylan peut très bien voir sa poitrine se soulever et retomber rapidement, une mince pellicule de sueur brillant sur son front. Dylan sent un nœud se former au fond de son estomac et il bouge avec une extrême lenteur, posant ses mains de chaque côté de lui, prêt à se lever. Il ignore ce qu’il se passe, mais il n’est plus du tout à l’aise.

« I-I’m sorry, I- I should really buy myself an AC » declare alors le prêtre en tirant sur son col. Dylan se passe la langue sur les lèvres, ne sachant pas trop que répondre à cela. « I’m ok, it’s just the heat, » poursuit Père Whitaker, se voulant visiblement rassurant. Dylan hoche lentement la tête, assimilant l’information et ignore complètement la question de l’homme pour se mettre à parler.

« Are you… having an heatstroke?» Dylan pose la question en s’avançant sur le bord du fauteuil, posant ses mains sur ses genoux. « You should take a cool shower and, uh, lay down with icepacks and drink a lot. »
Il hésite brièvement avant de se lever, frottant ses mains l’une contre l’autre, regardant ses pieds. « Or I-I can help, too. »

Cela fait plusieurs mois, maintenant, qu’il n’a pas utiliser son pouvoir de guérison. Depuis son départ de chez sa mère, il n’a pas été confronté à une situation où il était nécessaire pour lui d’intervenir et puis… il n’en a pas vraiment cherché non plus.

Durant ses tournées, c’est arrivé plusieurs fois que des membres de l’équipe technique ou bien des fidèles souffrent de coups de chaleur et Dylan sait que la situation peut se résorber assez facilement, mais face à Francis il…

Il se dit qu’il pourrait aider.

Mais il ignore s’il a envie de le faire. Et il se sent coupable de cette incertitude.

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Ce que vient de vivre Francis lui semble si irréel et étrange que, lorsque Dylan suggère qu’il ait pu faire un coup de chaleur, il se raccroche à cette notion aussitôt, elle lui paraît plus rationnelle et, surtout, moins inquiétante. Il hoche la tête lentement et lui répond: « Hm, maybe I am... » Tout de suite, le jeune homme se met à lui énumérer les traitements possibles, les connaissant clairement par coeur. Cela le fait sourire, pour vrai cette fois, il ajoute, visiblement impressionné: « You sure know your stuff ». Dylan se lève alors, proposant d’aider, dégageant à la fois un mélange contradictoire d’enthousiasme et de retenue. Le prêtre reste un peu surpris, se demandant en quoi il avait besoin d’aide pour prendre en douche et s’étendre, n’ayant aucune idée que le Nephilim faisait en fait référence à ses pouvoirs divins. Il est tout de même flatté de cette diligence envers son bien-être. Il se sent encore ébranlé par ce qui vient de se produire, mais il va s’en remettre, sans doute. Francis se demande si les symptômes d’un coup de chaleur ne sont pas pires que ce qu’il ressent dans le moment, mais balaie ces doutes de la main, se fiant à Dylan qui connaît probablement mieux cela que lui, pour une raison quelconque. Encore planté debout au milieu de son salon comme un pingouin perdu, il assure: « I think I’ll manage ». Se rendant compte qu’il pourrait peut-être froisser le jeune homme plein d’intentions altruistes, il se reprend d’une voix plus douce: « But, thank you, Dylan. »

Il sent le rythme de son coeur finalement décélérer, bien que la sueur froide sur sa nuque et son front demeure. Il n’imagine même pas de quoi a l’air sa chemise collée dans le bas de son dos, juste au dessus de sa ceinture. Il en est un peu gêné, ce pourquoi il insiste de nouveau, en tentant de rester affable et poli, pour que le jeune homme le laisse seul, se dirigeant lentement vers la porte d’entrée de son appartement qui donne dans le salon: « Let’s start where we left off sometime when it’s cooler, alright ? » Le prêtre est un peu mal à l’aise de laisser Dylan attendre sur son canapé alors qu’il prend une douche, cela ne respecterait pas la limite de distance personnelle que demande sa vocation... Il a surtout très hâte de se débarrasser de ses vêtements qu’il sent l’enserrer comme une pellicule plastique enroulée autour de son corps. Il se rend compte qu’il a également incroyablement mal à la tête. Francis n’a jamais été le plus résistant à la chaleur, ce n’est ni dans ses gènes ni dans ses habitudes, mais c’est un nouveau sommet, jamais il n’avait eu un coup de chaleur qui l’avait frappé au point d’halluciner de manière aussi vivide… Vraiment, il n’est pas aussi en forme qu’il aimerait le croire. Il faudrait y remédier, peut-être courir une demie-heure de plus le matin ? Il ne sait pas si c’est son malaise de toute à l’heure, la proximité qu’il refuse, mais il sent que quelque chose ne tourne pas rond. Bien qu’il se soit calmé, il se sent encore nerveux, sur ses gardes, méfiant presque. Il décide d’attribuer tout cela à la chaleur qui lui joue des tours. Il n’a qu’à suivre les conseils de Dylan et il serait comme neuf.

Le nephilim n’a pas le temps de se débattre avec la question d’utiliser ses pouvoirs ou non que le prêtre règle son interrogation en assurant qu’il peut se débrouiller seul. Dylan lève les yeux sur lui, sentant toujours cet étau de culpabilité lui enserrer la gorge, mais l’air plus assuré de Père Whitaker le détend. Il laisse retomber ses mains : c’est vrai, un coup de chaleur n’est pas l’affliction la plus difficile du monde. Un peu de repos et le tour est joué. Il ne ferait qu’accélérer légèrement le processus en utilisant son don, mais pourquoi donc?

Le prêtre le remercie alors, et la culpabilité revient, comme une brûlure acide au fond de sa gorge. Il… n’a pas l’impression de mérité des remerciements, dans le moment. Il n’a rien fait. Il n’a fait que se proposer, mais aucune action n’a été posée. Il ne mérite pas de remerciement.

Il hausse les épaules, mal à l’aise, et laisse son regard serpenter sur le plancher alors qu’il gratte ses paumes de ses ongles. Il hoche distraitement la tête alors que Père Whitaker l’invite de nouveau à partir. Il attrape son sac au passage, se laissant guider vers la sortie en passant la bandoulière au-dessus de sa tête.

« Let’s start where we left off sometime when it’s cooler, alright ? »

Dylan hoche la tête, levant les yeux sur l’autre en forçant un faible sourire. « Yeah. » Il prend une pause, observant l’homme, puis sourit plus sincèrement. « I’d like that. » Malgré tout, c’était très agréable pour lui de regarder ce documentaire. Et il aime croire que le prêtre a apprécié autant que lui, avant d’être frappé de malaise.

« Take care, Father, » conclut alors Dylan, tout de même un peu inquiet de laisser l’homme seul dans le logement étouffant : mais qu’est-il supposé faire? Insister? Aller chercher quelqu’un? L’appeler dans quelques heures pour s’assurer de son état? Il n’a même pas son numéro. Bien sûr que non. Ce serais étrange. Enfin, il doit surement avoir un numéro professionnel – il est rare qu’un employé de l’Église n’a pas d’informations de contact – mais il n’a surement pas envie de se faire déranger par le nephilim une fois qu’il aura probablement pris soin de lui-même.

Dylan sort du presbytère et est accueillie par une rafale de vent, dehors. Le soleil est écrasant, mais les courants d’air sont appréciés. Peut-être devrait-il conseiller à Père Whitaker de sortir…

Non. Ce n’est pas à lui de résoudre cette situation. Ce n’est plus son rôle. Il ne travail plus.

Il prend le chemin vers la résidence d’un pas résolu, refusant de se laisser aller à jeter un coup d’œil au presbytère.

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» i will not wear your broken crown ♕ dylan castillo
» i'll smile and pretend and won't show to the crowd ♕ dylan castillo
» It's no use to cry over spilled milk ᚙ feat. Dylan